Los domingos también sangran,
los cigarros también lloran
y las noches también vuelan.
Eran esas vistas a todo,
las que no me proporcionaban absolutamente nada
y era tan bonito,
que las horas simplemente pasaban
y mientras tu fumabas mirando a ese espacio negro,
te acordabas de lo pequeño que es el mundo
y de lo grande que se te hacía.
Cuanta ironía,
en tan necias palabras.
Cuanto amor,
en tan poco odio.
Cuanto.
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